La lune bulle a fui
Le nuage l'a bue
Nulle flèche lancée
Et nul envol certain
Car il n'est plus d'espace
Et plus de mouvement
Plus de vives blessures
De flamboyant brasier
Car nul vent ne l'attise
Et nul ne les ressent
Les armures tombées
L'argile desséchée
Que reste-t-il du monde
Un souffle une buée
Un disque dévoré
Par son propre néant