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Lunaison

 

Lune - Photo John Carney

 

 

La lune bulle a fui
Le nuage l'a bue

Nulle flèche lancée
Et nul envol certain
Car il n'est plus d'espace
Et plus de mouvement

Plus de vives blessures
De flamboyant brasier
Car nul vent ne l'attise
Et nul ne les ressent

Les armures tombées
L'argile desséchée
Que reste-t-il du monde

Un souffle une buée
Un disque dévoré
Par son propre néant

 

 

 

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