Jean Joubert

12.09.2014

S'il est un poète actuel que j'admire, c'est bien Jean Joubert. Outre ses romans, qui sont pleins de poésie et d'une sagesse quasi initiatique (je parle surtout de ses romans pour la jeunesse, comme "les Enfants de Noé", "A la recherche du Rat-Trompette", ou "le Pays hors du monde", tous édités par l'Ecole des Loisirs), je ne puis relire sa poésie sans en ressentir à chaque fois le même choc, le même saisissement devant la beauté : il touche juste, il le dit avec une sobriété qui frappe. Le poème que je cite ici est tiré de son "Anthologie personnelle", parue chez Actes Sud en 1997.

L'ange de verre est descendu, l'oiseau
géant, la sentinelle des brouillards,
et le sommeil d'amour en fut voilé,
l'ombre de l'aile troublant l'eau
des seins légers sur le sable entrouvert.

Insaisissable cri sur une bouche où rage
la tempête de plumes, et déjà voici l'heure
et la rosée pesante où se séparent
jour et nuit, chair et cristal.

Un soleil bleu s'accroît. L'ange de verre
emplit les chambres nues, griffes serrées
sur les épaules des amants qui se délient.

Dans le jardin, rampe sur les terrasses,
comme un grand félin noir, échevelé,
l'odeur très pourrissante de l'automne.

Extrait de "La saison d'appel" (1973)